Mulher de trinta,
Pelas tuas carnes, talvez 36.
Estais naquela idade
Que a
chama arde, só tu queima.
Não é tarde, também
Não é cedo, é plena.
Madura feito uma fruta
Colhida no pé.
Sumarenta e cheirosa,
Caudalosa, apetecida.
Já não é mais botão,
Broto, é flor, é rosa.
Alcançou o auge, o ápice.
Completamente desabrochada.
Temperada,
De um dia pra outro
Pra pegar gosto,
Ficar apurada.
Vinho promovido a safra.
Pedra lapidada.
(Fábio Murilo, 26.01.2021)