Há beleza sem charme, tipo pintura fosca, aquela coisa chocha que nem fede nem cheira. Aquela coisa apagada, sem brilho, tipo água estagnada. O mesmo riso que não muda não dá uma risada pra variar. O mesmo ar gótico, educado, comedido, como rindo a pulso, representando, pousando para um quadro, sorriso engessado. Sem naturalidade alguma, nenhuma expressividade, a boca de um jeito e o resto do rosto de outro. Não se permitindo rindo a toa, uma risada boa de canto a canto, os dentes no quarador como dizia meu avô.